tag:blogger.com,1999:blog-71255287618116776632024-03-19T14:11:15.454-07:00leite e prosaNataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.comBlogger62125tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-91996239746724569482011-04-06T16:10:00.000-07:002011-04-06T16:10:13.174-07:001!<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hoje.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hoje, há um ano, começava o maior começo de todos. O que, virando tudo do avesso, pincelava de alegria e surpresa cada nova velha coisa; o que, se inaugurando, inaugurava por completo também todo o resto.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Benjamín.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Obrigada pelo teu crescer, pelo teu sorrir, pelo teu chorar. Obrigada pelo dia a dia que se transforma e que transmuta. Obrigada pelos gestos que hesitantes se desvelam; pelos sons, pelos cheiros, pelos sabores. Pela textura da tua pele, pelo futuro que se esconde em cada dobra, pelo olhar mágico de quem descobre. Obrigada por me fazer tua mãe, e assim me fazer eu mesma.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Agradeço, Benjamín, meu filho, pelo milagre de você ser você, bem do jeitinho que é. Por me fazer perceber que o amor tem infinitas maneiras de se manifestar, e que ele é sempre (e desde antes) muito maior do que si próprio.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Parabéns pelo primeiro aniversário da tua vida!</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com29tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-30232216807689744702011-03-22T11:24:00.000-07:002011-03-22T11:27:03.045-07:00<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
<br />
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E porque a mamãe anda longe longe das teclas, papai resolveu acabar com o silêncio e contar. Pros que gostam de treinar espanhol, bom proveito... Pros que não, um dia eu prometo que volto e escrevo no mais português dos portugueses.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><span lang="PT-BR"></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;"><span lang="ES" style="font-family: Garamond; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">NO ES NO. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;"><span lang="ES" style="font-family: Garamond; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Benjamín casi desde que se hizo dueño de sus movimientos comenzó a hacer un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">NO</i> con la cabeza. Negación de negaciones, era su gesto más digno y más verdadero. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">No, </i>que nos arrancaba carcajadas. Y yo, repleto de mis viejas seguridades me lo imaginaba un ser lleno de tantas verdades, lleno de tantas certezas, capaz desde ya (¿cómo así?) de saber decirle no al mundo. Su <i style="mso-bidi-font-style: normal;">no </i>le aseguraba también en la platea, un público de miradas y elogios que a todo niño le parecen el comienzo y fin de este mundo, acostumbrándolos desde ya, a enaltecer en el hombre (léase también mujeres) el suceso a través de sus más simples actos. Así “almamos” al ego para sus próximos pasos, y vamos construyendo la principal peor arma para participar de esta sociedad de grandes espectáculos circenses. Dígase también de ridículos y de baja calidad, muchas veces. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;"><span lang="ES" style="font-family: Garamond; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El <i style="mso-bidi-font-style: normal;">no </i>del Benja era leve, acompañado de una sonrisa que delataba su ingenuidad ante su gesto. No era un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">no </i>seco, si no una serie de ejercicios cíclicos que además de la sonrisa, le movían los cabellos, las manitas extendidas en abrazo, el cuello y los hombros. No habría como no divertirse con el gesto. Lo repetía y aún repite. Siendo así lo usaba para evitar que le diéramos más comida; a lo que nosotros, inconscientes del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">no</i>, nos deteníamos. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;"><span lang="ES" style="font-family: Garamond; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Pero <i style="mso-bidi-font-style: normal;">no </i>es no donde quiera que se vea. Un no detiene el mundo a su alrededor aunque sea unos pocos instantes y confiere desde pequeñitos el poder de detener <i style="mso-bidi-font-style: normal;">todo cuanto pasa. </i></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;"><span lang="ES" style="font-family: Garamond; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">De mis viejas seguridades, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">el no</i> siempre pierde para <i style="mso-bidi-font-style: normal;">el sí</i>. Y además, hace tiempo prefiero privadas sociedades circenses y sutiles espectáculos minimalistas, a intentar convencer grandes masas; que se diga, fáciles de engañar con ademanes y farsas. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;"><span lang="ES" style="font-family: Garamond; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Hoy Benjamín aprendió a decir <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sí. </i></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;"><span lang="ES" style="font-family: Garamond; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ps. Aunque este blog lo haya omitido por cuestiones de tiempo, hace cerca de dos meses que Barbapapá es quien cuida <i style="mso-bidi-font-style: normal;">full time</i> del Benja. TODO UN PLACER BENJUKI! </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-31358768383195675902011-02-28T09:35:00.000-08:002011-03-22T11:25:21.584-07:00Primer texto para Benjamín, del papá<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Y ahí estás Benjamín ya casi caminando – porque andar ya andas - de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>manos agarrado al mundo: mundo que es sofá, silla giratoria, el estante con los discos compactos. Mundo que es mi ropa, los <i style="mso-bidi-font-style: normal;">drelos</i> que halas, mis manos. Sentando; te impulsas: con todo ese esfuerzo sería posible arrancar continentes, desviar ríos de su cauce. Te pones de pie y sonríes. Sonrisa sería el océano, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>eso dispensa palabras. Casi cuatro tus dientes, arriba todavía hay uno que duele, medio tímido que se suma a tu sonrisa. Lo especial de verte crecer es aprender el mundo cada día, como si fuera ese diente que crece dentro de tu sonrisa, medio tímido, que aún duele. Eso habrías de vivirlo para entenderlo, ni yo mismo lo entiendo si lo leo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">hay que vivirlo, vivirte. </i>Y antes de la sonrisa y los dientes, una palabreo inconfundible de quien ya entiende, de quien ya sabe lo que quiere, con los brazos abiertos de querer el universo. Y hay luz porque la nombras. Cielo porque lo esperas. Y cuando algo distante te despierta atención, lo busca tu mirada, después aquella mano al cielo, un ímpetu enorme, los pies y los brazos combinados; te desplazas. Todavía te arrastras – dando vueltas – girando sobre la barriga, luego la espalda. Parece – y hasta lo comento – nunca necesitarás gatear. Gatear es cosa de gatos, gatos son bichos muy inteligentes, las conclusiones son obvias, las cosas obvias mejor ni mencionarlas. Entonces mejor hablarte del mar, aquella masa de agua que de pronto te abrazó delicada. La sorpresa fue percibir que naciste para adorarlo, sin mucho alarde, idolatrarlo. Así como las personas para sonreírte y los árboles para cuidarte. No escucho el llanto que hiere, hasta en eso logras cautivarme, aunque confieso que las noches son mejor en silencio, cuando sueñas con aquellos lugares que conoces. Lugares que existen porque existes. Lugares son lugares; sin ti, NADA.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero había que alimentarte toda hora, hacerlo lo más similar al ejemplo. Ejemplo es aquello que se aprende con el alma: ejemplo tu madre y ejemplo tus ansías. Porque tus gestos eran suaves, tus sonrisa increíble, tu mirada un arrojo, el carácter ya el mismo de los próximos años, como si supieras todo y ahora yo quien me iniciaba. Alargas tu mano buscando un deseo, hecho de paño, de plástico, de gesto. Y cada detalle es infinito: la máscara en la sala, la rama del árbol, la hormiga que escapa, el ave que se dibuja en tu ventana. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Entonces los días son pedacitos sueltos de instantes y futuro: despiertas, sollozas, hay caca, qué ropa ponerte, hacerte una foto, salir a pasear, horario de mamar, volviste a cagar, cuál ropa ponerte, jugar con tus dedos, con los pies, con los besos, es largo el cansancio, hacerte dormir, llorar sin paciencia, aprender a vivir, llamar a los viejos, tratar de almorzar, despiertas de nuevo, la lluvia allá afuera, el sol que se pone, un baño caliente, volverte a vestir, ahora los sueños habrán de venir. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Un día de lluvia, gran bendición lleva agua, nos fuimos los tres a caminar. Estuvimos tranquilos sin saber cómo habría de ser. Me compré unos zapatos que ya no están más. Creo que tuve tiempo de imaginar que la vida iba a cambiar. Esa noche, lloré. </span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-36319002523434420802011-02-23T14:17:00.000-08:002011-02-23T14:17:44.101-08:00O primeiro texto de Benjamin<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;"><span lang="ES"><span style="font-family: Calibri;">OPP`</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 10pt; text-align: justify;"><span lang="ES"><span style="font-family: Calibri;">©™€€€€….5555555555555555555555555555555555555555555555555CCC5©€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€€5555©€……………………………………………….C¬…<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>CYYYYYYYYYYYYYYYYYYYY.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>S78FYXQW Q<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>q<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>GCVXZQ<span style="mso-tab-count: 9;"> </span><span style="mso-tab-count: 4;"> </span><span style="mso-tab-count: 5;"> </span>GV<span style="mso-tab-count: 1;"> </span>GGGGGGGGGQAGVCZXCV5RTTRG CXVVVTRKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKKIOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOKLOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOKNMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJJDV DDDDDDDDDDDDD9VD0OVOVVVVVVVVVVVVVXVCCCCÑL-Ñ………………………….©©®®©®€€®®™®BRRRR .I.</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-70084161026762991072011-02-13T16:39:00.000-08:002011-02-13T16:39:49.001-08:00A volta – curtas<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Eis que, depois de cumpridas as tarefas internáuticas, resolvo dar uma passada aqui no leite e prosa e vejo o numerozinho lá embaixo: 10015. Tudo isso de visitas e eu, terrível anfitriã, nem pra perceber que as 10000 se acercavam. Completo abandono.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E não é falta de assunto, porque muito aconteceu enquanto durou o silêncio:</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">***</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Demis e eu completamos cinco anos de conhecença. Cinco anos desde aquele dia em que o vi sentado, falando, e pensei: cara interessante. E quando ele se levantou: ah, mas é muito baixinho. ã-hã.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">***</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Fiz aniversário. Meu primeiro depois de mãe. 30.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">***</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Demis viajou. Fiquei seis dias sozinha com o Benjamín. Sobrevivemos.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">***</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Voltei a trabalhar. Quer dizer, voltei outra vez, porque tem sido uma volta em etapas. Cada uma mais difícil que a outra. Dificuldades que se sobrepõem, sem que a anterior tenha se resolvido.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Dureza.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">***</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Será que falo de cada um desses assuntos com a devida dedicação nos próximos dias, ou fica pra próxima vez que eu e o Demis fizermos cinco anos de conhecença?</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">***</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Descobri.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O problema não é que passa rápido.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O problema é que passa.</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-64889134287752571352011-01-26T03:26:00.000-08:002011-01-26T03:26:22.627-08:00O maior culpado<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Chama-se <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pornopopéia</i> o maior responsável pelo meu sumiço absoluto destas linhas que vos escrevem. Um calhamaço muito provavelmente inapropriado para menores de idade, daqueles gostosos de se carregar pra cima e pra baixo quando acontece da gente grudar num livro sem conseguir largar até terminar. E quando termina, não consegue evitar pensamentos do tipo do “o que vai ser de mim agora”. Um puta livro, enfim, sem o perdão da palavra, porque se você tem alguma pretensão de mergulhar nas épicas horas do herói sem nenhum heroísmo ou caráter, puta é das mais leves que você vai encontrar.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Já faz mais de uma semana que aquelas páginas me abandonaram e insistiram, teimosas, em terminar, mas o vazio literário continua. Possivelmente intencional, depois daquela avalanche barroca de instantes dos quais fica impossível se desvencilhar. Pergunte a quem tentou falar comigo enquanto eu lia, gargalhando, e se irritou quando eu simplesmente não escutava me chamarem.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tirando, obviamente, Benjamín, que me fazia fechar o livro sem tanta pena. (É recomendável ler o livro de Reinaldo Moraes concomitante às horas de sono do rebento, pois que se trata de dois entes, o rebento e o livro, que exigem plena atenção.)</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Benjamín, que agora fala <i style="mso-bidi-font-style: normal;">buuuuu </i>apontando pra luz e <i style="mso-bidi-font-style: normal;">auau</i> pra toda e qualquer criatura viva não humana que se mova (borboleta, cavalo, pássaro e até cachorro), e emite os mais deliciosos e poéticos sons cujo sentido vamos existindo juntos.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E borboleta, cavalo, pássaro e cachorro significam que estivemos no sítio alguns maravilhosos dias, que nos deixaram com a vontade-semente de oferecer pro nosso amado sorridente mais amplidão cotidiana. Não é?</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-23263875936485579732011-01-11T09:51:00.000-08:002011-01-13T01:29:52.747-08:00A greve<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>O fato</strong></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E num nem tão belo desses dias, na véspera de completar seus 9 meses, meu filho resolveu que não queria mamar.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Chorava ao nos aproximarmos do nosso cantinho das mamadas e mais ainda ao ver meu peito, me olhava com cara de desespero, berrava se eu insistia.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>Eu</strong></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Um lixo.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Só queria chorar.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Sentindo a rejeição na carne, como se tivesse tomado o pior fora da vida.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Perdida, sem saber o que fazer com todos os horários do dia, da vida, organizados todos em torno das saudosas mamadas.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Perplexa: o desmame não era pra ser difícil pra ele? Não era eu quem tomava </span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">tão árdua decisão?</span></span></div></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>Conjecturas</strong></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ele cresceu, e não quer mais o aconchego do peito.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Como um novo nascimento, que caberia a mim autenticar, abrindo os braços vazios repletos de dor pra que sua voz se fizesse voz justamente através da minha escuta.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Porque os braços se abrem para abraçar, mas também para deixar ir.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">(Mas havia algo de errado nisso, e não era só o dolorido da dor.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Havia algo outro.)</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>Efeitos</strong></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Primeiro, urgiu reinventar meu amor. Porque percebi, num susto, que eu via o amamentar como a única coisa que só eu poderia fazer por meu filho. E num disparate completamente lógico que só a maternidade pode proporcionar, era amamentando (eu achava) que eu me fazia mãe.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Então me vi, agudamente, órfã de mim mesma na nossa junteza. E me agarrei a ele como se tivesse que o reconquistar. Inventei novas brincadeiras, inflei cada minuto de uma necessidade extrema de me fazer presente, e eu era como um copo cheio de dor que transbordava no entanto em alegria.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>Ignorãças</strong></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Num rompante de inconformidade com o que estava acontecendo, fui pela enésima vez consultar o Dr. Google. E com a mudança de uma palavra na busca, apareceu uma <a href="http://www.sbp.com.br/show_item2.cfm?id_categoria=21&id_detalhe=1845&tipo_detalhe=s">página</a> que dizia:</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR" style="color: #003366; font-family: Arial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><em><span style="color: black;">É importante que a mãe não confunda o auto-desmame natural com a chamada “greve de amamentação” do bebê. Esta ocorre principalmente em crianças menores de um ano, é de início súbito e inesperado, a criança parece insatisfeita e em geral é possível identificar uma causa: doença, dentição, diminuição do volume ou sabor do leite, estresse e excesso de mamadeira ou chupeta. Essa condição usualmente não dura mais que 2-4 dias.</span></em></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E <a href="http://kikadepano.com/greve-de-amamentacao-meu-bebe-nao-quer-mais-mamar/">outra</a>, com respeito a possíveis causas da tal da greve:</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR" style="color: black;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><em>Evento traumático repentino – o mais comum é mãe gritando quando o bebê morde o peito, o que é algo comum e compreensível de acontecer.</em></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="color: #cccccc; font-family: Verdana, sans-serif;">E, iluminada, feliz, esperançosa, olhei pro meu peito machucado das mordidas numa compreensão simples e apaziguadora.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="color: #cccccc;">E, disposta, li na </span><a href="http://sacodefarinha.blogspot.com/2010/07/amamentando-um-bebe-com-dentes.html"><span style="color: #f1c232;">Lia</span></a><span style="color: #cccccc;"> o que fazer com as mordidas que eu não queria mais levar. Muito, muito agradecida.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span style="color: #cccccc;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="color: #cccccc; font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>Desfecho</strong></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span style="color: #cccccc;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="color: #cccccc; font-family: Verdana, sans-serif;">Benjamín está mamando deliciosa e maravilhosamente bem.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="color: #cccccc; font-family: Verdana, sans-serif;">Nunca mais me mordeu.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="color: #cccccc; font-family: Verdana, sans-serif;">E continuaremos vivendo felizes para sempre, até o próximo percalço.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="color: #cccccc; font-family: Verdana, sans-serif;">Ufa.</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-81905458649938470192010-12-23T02:51:00.000-08:002010-12-23T02:51:10.992-08:002010<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Olho pra esses números aí em cima e pra página branca e de repente voltei à carteira da sala de aula de algum dos meus primeiros anos de escola, quando em idade era mais próxima de meu filho que de mim mesma hoje. Mais precisamente à pergunta que a professora nos tinha proposto: o que você estará fazendo no ano 2000?</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Do recolhido do vasto dos meus sonhos anteriores, toda a inocência de quem tem um universo pra inventar como futuro. Escritora, médica, mãe, esposa... namorada, astronauta, motorista de um carro qualquer, universitária... Adulta!</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E já se passaram dez anos do ano que significava pra mim o futuro. Estou no futuro do meu futuro de criança!, e ele incrivelmente me parece tão presente, tão natural e simples, que chego a me sentir em dívida com aquela que, lápis na boca, olhando pro teto da classe, via tanta magia nos dias vindouros. Por mais que os atuais tenham pinceladas de cada uma das possibilidades que eu me sonhava.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E aí... Olho pro meu filho. Ele dorme, ou ele brinca, ou ele se arrasta feito cobrinha pelo chão da casa. Ele sorri, ele gargalha, e o significado de cada coisa que me tornei é sublinhado na melodia que irrompeu da pausa do som de sua felicidade, ali no fôlego necessário pra <span style="mso-tab-count: 1;"> </span>que a próxima gargalhada aconteça.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">(É necessário apenas um instante pra dar sentido a toda uma vida.)</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E 2010, o futuro do futuro, passou.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Foi o ano em que me tornei mãe. O ano em que comecei a sonhar os sonhos de outro futuro. Através do gesto de olhar, e de amar, e de, mirando o possível do impossível, ir ao mesmo tempo pros próximos tempos e pro meu tempo que já foi, com absoluta gratidão a cada um dos segundos que, do agora, se organizam no caminho que converge ao que sou.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E então posso sorrir pra menina que escrevia do futuro longínquo no caderno.</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-66418067683370292372010-12-21T02:52:00.000-08:002010-12-21T02:52:40.925-08:00Crianças<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Parece que agora sou um pouco mãe de cada criança que vejo. Adivinho a idade, admiro os olhozinhos perturbados de tanta curiosidade inocente, derreto na baba que cai do sorriso envergonhado. Percebo se tem sono, se está com calor. Acho em mim, no mesmo amor que sou e dou a meu filho (e recebo), o amor possível em todo encontro que meus olhos me regalam com qualquer criança do mundo.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Porque mãe vive de amor infinito. De tanto, não cabe só no filho e se derrama espalhado em cada gesto de quem descobre mundo instante a instante.</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-34152022896739980672010-12-17T02:39:00.000-08:002010-12-17T02:39:54.841-08:00Movimento Sanguenozóio<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Indignação é palavra pouca pra tamanha revolta. Como?, eu me pergunto desde o cerne do não saber que dá à luz as perguntas mais legítimas, as dúvidas mais inconformes. Como parlamentares podem, eles mesmos, decidir que seus próprios salários têm que ser maiores? Baseados em quê? Se professores têm que fazer greves para reivindicar justíssimos aumentos, e mesmo assim não costumam ser atendidos? Se policiais seguem ganhando suas misérias? Se na saúde há falta de profissionais? Se o salário mínimo não dá pro mínimo?<br style="mso-special-character: line-break;" /></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Como?, me pergunto ainda, em perplexidade sempre maior.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Isso me parece a institucionalização daquelas regalias que antes eram feitas às escondidas. E a certeza de que os parlamentares vêm na população que os elegeu um bando de ignorante desarticulado que, se bobear, semana que vem já esqueceu do salário que, mensalmente, vai cair na conta de cada um deles muito, muito maior.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Não.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><a href="http://pequenoguiapratico.blogspot.com/2010/12/movimento-sanguenozoio-ativar.html">Mari</a>, <a href="http://tuttopetit.blogspot.com/2010/12/movimento-sanguenozoio.html">Kah</a>, me junto a vocês nesse Movimento Sanguenozóio da futura ONG Mães em Fúria. Porque blog materno é pra falar dos filhos e também pra não permitir que façam tamanha bizarrice no mundo que queremos pra eles. Ou pelo menos deixar registrado através de todo barulho que só mães revoltadas são capazes de fazer que somos contra e que <a href="http://noticias.uol.com.br/politica/2010/12/15/lista-dos-politicos-que-votaram-a-favor-ou-contra-aumento-de-salario.jhtm">cada um dos que votaram sim</a> não são exemplos a serem seguidos.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana;">Abaixo-assinado <a href="http://www.peticaopublica.com.br/PeticaoListaSignatarios.aspx?pi=P2010N4596">aqui</a>.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-4780249341951188242010-12-15T07:30:00.000-08:002010-12-15T07:30:02.183-08:00Homem do chão<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Eu andava e meu não pensar dizia que o único acontecimento era ter nos braços o peso aconchegante de meu filho. Mas numa das ruas do nosso trajeto ele forçou o pescocinho em direção a algo que já havia ficado pra trás, segurando meu ritmo distraído, e eu descobri, estirado no chão, um homem imundo. Segui andando no contrapeso da força que meu filho fazia para seguir olhando, fiel à sua pura surpresa, mas eu já não era a mesma.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Enquanto meu filho olhava outros transeuntes com a mesma curiosidade, eu resgatava da memória inexistente a imagem daquele homem que eu não tinha visto. Adivinhei a pele grossa, as unhas pretas, cada um dos trapos que o cobriam. Adivinhei o cheiro. E me surpreendi com a facilidade que havia passado ao largo daquele vulto amontoado na calçada, e com a minha própria surpresa diante da curiosidade inusitada de meu filho. Inusitada?</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A limpidez de seu olhar que tudo apreende não podia incluir o significado daquele homem do chão. Talvez o mero olhar tenha parecido uma demora extra na figura tacitamente proibida, me levando então a especulações possivelmente absurdas de que meu filho tenha realmente considerado o que viu do alto do meu colo e de seus 8 meses algo deslocado, equivocado. Ou talvez ele já seja tocado por qualquer humanidade, e somente alguém assim e cuja única compreensão esteja ainda na própria visão pode verdadeiramente dar o status de absurdo ao absurdo. E ali o manter.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Não sei.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Segui andando com meu filho no colo.</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-26115565593449692192010-12-10T02:50:00.000-08:002010-12-10T07:01:46.475-08:00Aventuras de Benja e Lula - EDITADO!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dy9dQWxIrjDjEY9LS7pZgsalsfIBgTx8RpSNPx80x7ylJxL5_2ZxBUZgyZW07P38O6c7zC9NMZXKpwWPNFNcg' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><div align="center"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">...engatinhando!!!</span></div><div align="center"><br />
</div><div align="left"><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR" style="mso-ansi-language: PT-BR;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="color: #f1c232;">Pra quem não acompanhou, </span><a href="http://leiteeprosa.blogspot.com/2010/12/primeira-paixao.html"><span style="color: #0b5394;">Lula</span></a><span style="color: #f1c232;"> é o tucano roxo na mãozinha do Benja, de onde dificilmente sai.</span></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><span lang="PT-BR" style="mso-ansi-language: PT-BR;"><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR" style="mso-ansi-language: PT-BR;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="color: #f1c232;">E essa movimentação toda começou ONTEM!</span></span></span></div></span><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></div><div align="left"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">* <span lang="PT-BR">Participação especial do cachorrinho insistente do <a href="http://www.clubedobrinquedo.com.br/">clube do brinquedo</a>.</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-41300213304612087902010-12-08T02:35:00.000-08:002010-12-08T04:11:13.324-08:00A primeira paixão<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quando nos demos conta, já havia se configurado a paixão. Um tucano de pano. Que nos apressamos em chamar de Lula. Pequenininho. Roxo, com o bico em arco-íris, crista vermelha, rabo colorido. Rabo? Tucanos têm rabo? O Lula tem.</span></span> <br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Benjamín passa o dia todo agarrado ao tucano. O dia todo. Às vezes tem dificuldade em fazer outras coisas por estar sempre com uma das mãozinhas ocupadas. Seu companheirinho Lula está lá nas tentativas de engatinhar, na hora de comer, nos passeios. Uma hora agarrado pelas patinhas, outra pelo bico, às vezes pelo rabo colorido. Já entrou no banho algumas vezes. E quando se molha, fica secando enquanto Benjamín dorme.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E Lula estava ali, secando em cima da mesa, solitário. Seu olhar parecia até triste de saudades. Eu olhava praquela pequena coisa colorida adivinhando a mãozinha vazia de meu filho, e meu coração apertava até ficar do tamanho de Lula. Me descobri, aí, também apaixonada. Muito admirada da beleza que meu filho emprestara ao bicho de pano por tê-lo escolhido.</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-36496628288362637212010-12-06T03:29:00.000-08:002010-12-06T12:59:52.149-08:00As melhores coisas do mundo<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quando o filme começou, encontrei pronta minha pior e mais fácil armadilha: as críticas estavam já engatilhadas e prontas pra serem atiradas no que parecia se compor como um filme adolescente, no sentido mais pejorativo do termo. Mas o que pra um olhar viciado pudesse parecer banal foi se mostrando estratégia: o simples tinha um contexto, e era só o início da história. Uma história adolescente, no sentido mais belo do termo.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quando me dei conta, estava já enredada na trama das minhas próprias críticas, embolada nas confusões da minha própria adolescência, pega pelo que parecia fácil e se revelava isca pra minha mais recôndita juventude. Que era quem, deliciada, assistia agora ao filme.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E a delícia do jovem enredo me dava as mãos ao me apresentar toda a complexidade do tempo em que precisamos, afinal, começar a nos reconhecer, e em que se anuncia, primeiro como duríssima carga, o primeiro lampejo de que cada um se deve como único a si mesmo e ao mundo. Assim, ressoava no debater-se de Mano aquele que eu considerava, equivocada, resolvido em mim. Porque é só através daquela mesma angústia, agora atualizada, que eu podia me perguntar se as minhas escolhas haviam dado à adolescente que fui as devidas reverências, e se aquele lampejo havia se feito chamado para que, caso sim, eu o pudesse atender.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Na atualização daquela angústia se atualizava também, mas vinda de outro tempo, a angústia adolescente de meu filho; frente a frente, ambas se acompanhavam e assim se transmutavam de angústia em beleza. Uma beleza que dói porque se sabe temporal; epifânica, suspendia o mundo deixando à luz somente gestos adolescentes de ambos os lados de um espelho: refletidos, meu 15 anos se miravam nos 15 anos de Benjamín, gestando-se do outro lado, numa dança ao som de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Something</i> que saía do próprio espelho. Um espelho chamado Laís Bodanzky.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Na lista das melhores coisas do mundo <span lang="PT-BR"><span style="font-family: Times New Roman;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">está</span> </span></span>assistir <i style="mso-bidi-font-style: normal;">As melhores coisas do mundo</i> na noite de um domingo de dezembro, embalada pelo silêncio de um bebê que dorme no quarto ao lado enquanto preparamos seu futuro, ele em sonho, eu em sonho e lembrança, nós em sonho, lembrança e amor.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYXyGwlPyV31ZDNvXsAeQS5Tw59Il8lNWYhsM-J61UFnkaeUEvklswinmKBjwjiumwAneun5CN64_bVOxhQjT7NbRmuP5yWi6Pv4z3VQQ2YfsOYqkqPoCoO0b6njUzjdHM95e6fFx3d_Y/s1600/melhores-coisas-do-mundo-poster02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYXyGwlPyV31ZDNvXsAeQS5Tw59Il8lNWYhsM-J61UFnkaeUEvklswinmKBjwjiumwAneun5CN64_bVOxhQjT7NbRmuP5yWi6Pv4z3VQQ2YfsOYqkqPoCoO0b6njUzjdHM95e6fFx3d_Y/s320/melhores-coisas-do-mundo-poster02.jpg" width="263" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">Imagem <a href="http://www.adorocinemabrasileiro.com.br/filmes/melhores-coisas-do-mundo/melhores-coisas-do-mundo.asp">daqui</a>.<a href="http://www.blogger.com/"></a><span id="goog_1780201249"></span><span id="goog_1780201250"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-55449116007069499822010-12-02T13:35:00.000-08:002010-12-02T16:08:27.531-08:00Agradecimento (ou das delícias de se ter um blog)<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><a href="http://www.joaoastronauta.com/">Flávia</a>,</span></span> <br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Um dia você me disse assim num comentário:</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "Trebuchet MS";"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><em>“pode ter certeza que o leite e prosa, daqui um tempo, te traerá lembranças maravilhosas, é uma delícia reler sobre as tantas formas desse "tanto amar". prometo!”</em></span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Promessa cumprida. A começar pelo seu <a href="http://www.joaoastronauta.com/2010/12/3-anos.html">presente de aniversário</a> ao Astronauta, que incluiu da maneira mais bela quem quisesse se achegar em desejo, e que eu vi um monte de vezes e mostrei pra quem passasse por aqui, me emocionando em cada uma delas. Obrigada, obrigada, obrigada por aquele calorzinho que a gente sente quando vê uma coisa tão bonita que faz tudo se encaixar, e sem conseguir conter, deixa escapar juntos sorriso e lágrima.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Daí, agradeço a existência deste mesmo leite e prosa, que tem sido ponte pra um monte de cantos do mundo e inclusive pra cá dentro. Sim, Flávia, o tempo da escrita proporciona lembranças maravilhosas e às vezes chega mesmo a ser a primeira manifestação de que algo se recordará.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E como canto que se canta junto, o escrever desse incrível montão de mães se une em coro, dando, com a voz de uma, mais dizer à voz de cada outra. Sem falar nas mães que a blogosfera aproximou tanto que até parecem amigas de outros tempos... ou no amparo sutil que me acolheu ontem durante a primeira grande febre do Benjamín, quando palavras me chegavam pássaras vindas das mães que também já arderam suas mãos na testa do filho. Ou ainda na voz que se faz minha enquanto inauguro a lembrança, transformando-a no dizer que em seguida se despede dizendo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">até mais, Natalia, até o futuro</i>, quando eu, saudosa, vier me visitar, ou quando Benjamín se voltar pra cá à procura de seus primeiros dias...</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-39902252459575566642010-11-30T15:11:00.000-08:002010-12-01T02:53:29.313-08:00O não e o não e o amigo secreto<span lang="PT-BR"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><strong>O não e o não</strong></span></span></span><br />
<br />
<span lang="PT-BR"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Porque dentro de três letras tão corriqueiras, cabe o infinito. Não: o infinito cabe fora delas; dentro fica o que, feito muro, o não limita. E muro pode ser pra impedir, pra cercar, proteger; separar desconhecido do conhecido; pra contornar, delimitar. Às vezes é o muro que define onde a casa começa. A casa começa no não.</span></span> </span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E o não se bifurca, possibilidades do impossível: quando o mundo se inicia naquele infinito, o não aparece de dois jeitos.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O primeiro: não, porque o mundo pode te machucar. Não pode colocar o dedo na tomada. Não pode atravessar a rua sem olhar. Não pode pular do trocador. Anunciando a impotência antes que ela se faça dor.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O segundo: não, porque você pode machucar o mundo. Não pode quebrar a coleção de CDs do papai. Não pode rasgar as anotações da mamãe. Não pode arremessar a louça. Anunciando a potência pra que ela se reconheça.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">É no não que se começa a poder. É no não que se percebe pela primeira vez a própria força.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;">(Mais uma vez, Guto, obrigada.)</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span style="font-family: Verdana; font-size: x-small;">***</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Benjamín agradece em notas musicais o lindo presente do amiguinho secreto Gabriel, do <a href="http://euele.blogspot.com/">Eu e ele</a>!</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx5kvQKw5FszxdtNf5__3SZEmWye-z_70wFVHKTNfkIr1tPBqF5cT_HYcmnWUn7H9KBEGMtU76bBi6iH3sDwJgZAaYUEOoDUYRJkOjMwG167V-ss1IFh2kHppm3rFF54fM07f9BniNGeo/s1600/musical.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" ox="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx5kvQKw5FszxdtNf5__3SZEmWye-z_70wFVHKTNfkIr1tPBqF5cT_HYcmnWUn7H9KBEGMtU76bBi6iH3sDwJgZAaYUEOoDUYRJkOjMwG167V-ss1IFh2kHppm3rFF54fM07f9BniNGeo/s320/musical.JPG" width="212" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-size: x-small;">Benja e seu novo instrumento musical, com a mais que querida Le.</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-17930377038655383232010-11-23T15:04:00.000-08:002010-12-06T12:59:52.150-08:00Paul, Benja; Benja, Paul!<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Benjamín,</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Há alguns já muitos anos, quando a mamãe era ainda uma menina, ela descobriu um CD na casa do vô Tuta e da vó Clá, onde ela morava. Naquela época, o vô Tuta e a vó Clá viviam numa mesma casa porque ainda não tinham escolhido viver suas vidas cada um do seu jeito, e as pessoas estavam começando a escutar CDs, que são umas rodelas brilhantes que vêm numa capa de plástico e que a gente coloca num aparelho específico pra escutar música. Aqui na sala da nossa casa tem um monte de CDs, mas quando você estiver maior eu não sei se eles ainda vão existir ou se você vai se lembrar deles, mesmo adorando, hoje em dia, morder aquelas coloridas capas de plástico. Mas como a mamãe ia dizendo, ainda menina ela descobriu um CD que foi o primeiro encantamento musical da sua vida. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Past Masters volume II</i>, era o nome dele, e a mamãe deitava no sofá ao lado do único toca CDs da casa e ouvia, ouvia, ouvia deliciada, uma vez, outra vez, e outra, até adormecer. Aquelas músicas eram tão perfeitas que a mamãe se surpreendeu quando descobriu que havia outros discos dos mesmos caras, e tão incríveis quanto. Os discos vieram antes dos CDs, Benja, e quando você for maior, esses sim você só deve encontrar em museu. Mas escutando disco, ou CD ou até arquivo a mamãe se surpreendeu com eles ainda um monte de vezes ao longo das suas épocas, e continuou surpresa quando percebeu que eles tinham mesmo músicas pra todo tipo de momento da vida de uma pessoa, como uma bíblia musical espalhada no tempo através de acordes musicais, ritmo e palavras. Bíblia, Benja, no sentido de algo que contém significados muito importantes e que podem eternamente se revelar, esconder e renovar (como aquele livro que a mamãe abraçou ao acabar de ler chamado <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Grande Sertão: Veredas</i>). Então a juventude toda da mamãe foi marcada por diferentes músicas daqueles quatro caras, e sempre que ela escuta algumas delas, se emociona e às vezes até chora de saudade. Porque a mamãe tem hoje 29 anos, Benja, mas uma nostalgia de quem tivesse 83. E também porque sabe que aquelas músicas foram importantes pra muita gente que veio antes dela, como o vô Tuta, a vó Clá e todos os amigos que eles tinham antes. E sabe que é cada vez mais difícil as coisas durarem, principalmente a ponto de atravessar gerações, e quando isso acontece, existe a chance da coisa ser muito, muito boa.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span lang="PT-BR">Hoje a mamãe passou o dia todo muito cansada, você deve ter percebido, mas foi por um motivo que valeu a pena. É que ontem ela dormiu tarde e muito alegre. Ontem, ela teve o privilégio de escutar um daqueles quatro caras tocando e cantando na frente dela (mesmo que pequenininho, lá longe), e ela gritou, cantou, dançou, pulou e se emocionou um montão. E enquanto a mamãe nascia, crescia e ia se emocionando com as músicas daqueles quatro, o tempo passava praquele ali de ontem também, e então ali no palco quem estava era já um senhor. Sir Paul. Pros outros três o tempo também passou; pra dois deles o tempo passou tanto que terminou e eles morreram. Isso acontece com todo mundo um dia, meu Benja, e talvez seja por isso que muita gente tentava filmar ou fotografar aquele senhor cantando ao invés de simplesmente curtir ele ali, porque é muito difícil, filho, aceitar que a vida são só esses instantes que acabam, irrecuperáveis e irreprodutíveis, como que anunciando diariamente a morte futura de cada um. E é nesses instantezinhos que a gente tem a oportunidade de dobrar o tempo e se encontrar com outros destinos que a gente sonhava noutros dias, como na música que sir Paul cantava praquele mar de gente, que cantava e pulava junto, quando a mamãe, também cantando e pulando, voltou pro sofá ao lado do toca CDs onde ela descobriu, anos antes, aquela mesma melodia, e reviu através de um arrepio cada momento que separava o sofá que não existe mais do pulo que ela pulava agora. E a mamãe achou um barato, do lado dela, cantando de cor todas as músicas, uns meninos com pouco mais que a idade dela quando descobriu aquele CD, e imaginou que barato maior ainda pros ainda mais velhos que viam a mamãe, os meninos e toda aquela gente cantando de cor as músicas que trilharam a juventude deles. Como eu disse, Benja, pra uma coisa durar assim e atravessar gerações, modas e tecnologias, alguma coisa de muito especial ela tem. E tinha ainda lá ontem à noite, mesmo a mamãe não conseguindo evitar de pensar que difícil deve ser a vida do Sir Paul, que em nome da juventude de todo aquele mar de gente teve que ficar aprisionado na sua própria. </span><span style="mso-ansi-language: EN-US;">Mas isso não é problema, Benja, porque <i style="mso-bidi-font-style: normal;">in the end the love you take is equal to the love you make</i>… </span><span lang="PT-BR">E aí a mamãe entende duas coisas: o amor que se recebe é igual, como numa equação, ao que se faz; e o amor que se recebe é, ele mesmo, o que se dá.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tá vendo, meu Benjamín, meu amor?</span></span></div></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-30278761533300769332010-11-22T03:01:00.001-08:002010-11-22T11:18:49.569-08:00Como?<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Cortando a unhazinha minúscula do Benjamín – nunca se viu nada tão pequeno no universo, e a relatividade se reafirma com o tamanho comparativamente gigante do cortador – desponta um filete de sangue acompanhado de choro agudo doído. E minha maior surpresa, neste momento, é não encontrar em mim dor física que justifique tal pranto.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Como?</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Como?, eu me pergunto a cada choro de dor, a dor dele não dói em mim?</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Porque a dor que dói em mim é outra: acontece no peito, em aperto, pela dor que eu sei que ele sente; e pela dor que eu sei que ele sente não ter me escolhido, ali, como quem dói.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ser outra que não ele.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E ele, desde já, desde antes, quando se iniciou, ter se iniciado como aquele que tem que doer sozinho.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">(Será essa a forma inaugural da eterna culpa da mãe?)</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Por mais que eu beije, e chore, e abrace, e doa.</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-6830429474304619852010-11-16T07:12:00.000-08:002010-11-16T09:05:21.957-08:00A eternidade desdentada<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Estávamos os três no parque uma tarde dessas quando a luz que chegava até nós, toda enzebrada das plantas que atravessava, iluminou não só o que acontecia ali, mas também outros tempos.</span></span> <br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Era uma tarde fria, e os sorrisos agasalhados do Benjamín, sentadinho no chão, rodeado de árvores, me trouxeram abrupta uma sensação que mesclava conforto e desconforto. O primeiro, por vê-lo ali, perto de nós, todos os três brincando juntos, numa alegria que só poderia mesmo acontecer à tarde. E o segundo, um desconforto almofadado, dor que aconchega: uma saudade de outros tempos. Porque seu sorriso banguela me arremessou numa foto desdentada pendurada há anos no porta-retrato; meu próprio sorriso de bebê era quem sorria o mesmo sorriso do meu filho, tão potente na sua singeleza que abre até os portais do tempo.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Naquele instante, eu não me via apenas mãe de Benjamín; eu me devia aquele momento à criança que fui, cruzando gerações e inventando eternidades. Ele continuava sorrindo, trazendo momento a momento o que fui no feliz que sua boca anunciava.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E, continuando a sorrir, singelamente trazia, também, seu adulto futuro. Trazia no aberto da boca o sorriso de seu filho, meu neto, através do olhar que também o olhará sorrindo, sorrindo. E assim nos encontraríamos todos, os que somos, os que fomos e os que seremos, no repetir-se dum sorriso de criança, capaz de condensar tempos num sempre eterno agora.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Eu chorava sem acordes na tarde fria, sem lágrimas, atônita diante da disposição generosa daquele milagre, e sorria ainda o mesmo sorriso de 29 anos atrás. Que se repetirá quando eu for novamente desdentada, exibindo nas gengivas banguelas todos os sorrisos de uma vida.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR">***</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;">(Devo a percepção deste milagre ao tempo de agora, fins de ano, que sempre me põem num molhado de viver, e a outro <a href="http://maesolteirarecemcasada.blogspot.com/2010/11/adoravel-intruso-parte-ii.html">adorável intruso</a> que, anunciado ali, se trouxe também pra cá.)</span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-79413578681809947512010-11-11T15:39:00.000-08:002010-11-11T15:39:10.788-08:00Cada coisa em seu (novo) lugar<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Roupa do Benjamín no chão, no exato lugar onde caiu ao despencar do trocador;</span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: right;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ralf (panterinha azul) atrás do berço, no exato lugar onde pousou após arremesso benjaminiano;</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: center;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Almofadas espalhadas pelo chão da sala, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ad eternum</i>;</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Espremedor de fruta em cima da pia, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">forever</i>;</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: right;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Leite e seus derivados digestivos salpicados pelo chão em geral;</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Celular dentro da bolsa do Benjamín, dentro do quarto dele, com ele dormindo (que ninguém resolva telefonar nas próximas horas);</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: center;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Fraldinhas, brinquedinhos, casaquinhos, inhosinhos escondidos em cada fresta possível do quarto de mamãe e papai;</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Letras coloridas aleatoriamente localizadas no recinto em cuja porta se anuncia: B-N-J-A-N;</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt; text-align: center;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Papinha dentro do nariz do lindo rebento.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><em>E o caos, mamãe, está só começando.</em></span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-12995062338264390862010-11-09T16:55:00.000-08:002010-11-09T16:56:32.606-08:00Ela<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Entrando no carro, se flagrou passeando com o pensamento em obscenidades. Primeiro assustada e um pouco envergonhada, depois até com boas vindas a visitante agora tão raro. O desejo. Obscenidades? Não, isso seria muito. Talvez, o desejo de desejar.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ia a uma festa. Não se recorda de quando fora à última. Agora, seu filho dorme, e sua mãe ficou com a tarefa de cuidá-lo.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Cada gesto do vestir-se já se ensaiava em significados. A roupa que não serve, a roupa que usou naquela remota vez, o cabelo que quer arrumar diferente. Assim? Assim? Não. Ela, que era antes bonita. Que se sentia ferver de vontades, tantas e alheias. E, diante do espelho, testando penteados, recebeu bem leve o calor dos desejos em forma de lembrança. Que passeou, e se apaixonou em vontade. Lembrada, ainda.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Saudades, ela disse. E sentiu, escolhendo que música escutaria no caminho.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">No caminho, percorreu com mais nome àquilo que a visitava. Ao som de músicas de antes, pensou em quem poderia estar na festa. Já com nostalgia. Pretendendo interesse que já faltava no impossível de um futuro. E a música: dane-se. Seja o que for. Vontade, vontade de se apaixonar.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Chegando à festa, pessoas conhecidas. Sorrisos necessários que queria sinceros. Não avistava o marido, que estaria lá.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Andou pelos cantos. Pra falar, espremia os dias em busca de assuntos que pudessem interessar. Como você tá?, bem, filho, sono, filho. Você viu meu marido? Tava aqui agora, acabou de sair. De novo. De novo.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A essas alturas, o desejo aquele todo tinha se convertido em um: encontrá-lo na festa. Conversava com o rabicho do olho procurando. Perguntava outra vez. Nossa, mas vocês num se encontraram? Ele tava aqui agorinha!</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Até que se trombaram. Num alívio de água matando sede, se abraçaram. Abraço longo, beijado. Como de há tempos.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Passaram a festa deliciosamente juntos.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ela voltou mais cedo. Na volta, dirigia em silêncio. Sentiu vazia a cama. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Entendia: o apaixonar-se de que estava prestes tinha achado o melhor rumo de todos. O único possível. O marido.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-86079241821353410672010-11-03T04:28:00.000-07:002010-11-03T06:58:04.088-07:00Importâncias<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Quando ele, em colo alheio, se joga em direção a mim, ou ao me ver estende as mãozinhas pedindo colo, todos os minutos da minha vida se reorganizam num sentido que transforma aquele cada instante no sumo da existência, em chão vivo onde tudo o mais pode agora, enfim, acontecer.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">***</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Sítio:</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Sentar na grama, gargalhar ao ver cavalos pastando pela primeira vez, olhar pro longe, lamber o chão.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Algumas das delícias do feriado...</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4cfxhYiKm7aLf1cLTSZIuPlY1_UKQfbuesIzNLZgx_8YCP6ue4J21qz1y1zcxjNWaXLlSJZ6HOc4hoKB8i_XD2FkCaBskHU9a8Uk8Eyzicq8pDVmQL7KsA9F-5i_cu5yElsgL60xiyGM/s1600/DSC_0061_105....JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" px="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4cfxhYiKm7aLf1cLTSZIuPlY1_UKQfbuesIzNLZgx_8YCP6ue4J21qz1y1zcxjNWaXLlSJZ6HOc4hoKB8i_XD2FkCaBskHU9a8Uk8Eyzicq8pDVmQL7KsA9F-5i_cu5yElsgL60xiyGM/s400/DSC_0061_105....JPG" width="400" /></a></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR">E pra que mais serviriam os dreads, mesmo...?</span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div align="center"></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-13468431459108827922010-10-29T07:28:00.000-07:002010-11-09T16:56:32.607-08:00Um dia sem ele<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Pulou da cama. É hoje, pensou com medo. O filho ainda não havia acordado. Postou-se na beirada do berço pra acompanhar seu despertar. Ele o fez como todos os dias, se espreguiçando, abrindo os olhinhos primeiro com dificuldade, depois acompanhado dum sorriso sonolento e feliz. Ele não sabe de nada, ela pensou com dor.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Havia no ar um quê de fim de ano, de vida prestes a se dar férias, mas o que o dia prometia estava longe disso. A não ser pelo avião. O vôo saía na hora do almoço, e ela queria tocar no filho cada instante possível como se pudesse guardar um pouco pra depois.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E a manhã passou como se tampouco soubesse de nada. Rápida e insensível. A avó e a babá chegaram. Ela se arrumou, e foi aí que se deu conta de que estava nervosa também pela apresentação. Conferiu se na bolsa estava tudo o que precisava. Parecia que sim.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Pegou o filho no colo. Beijou, beijou, beijou mais, apertou-o contra o peito. A essas alturas já achava graça que ele continuasse sorrindo mesmo que o rosto da mãe estivesse alagado de lágrimas. Entregou-o para a avó e saiu.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Como ele vai suportar ficar longe de mim?, pensava ainda chorando. Seria apenas um dia, e se consolava com a velocidade de todos os dias. No caminho para o aeroporto, permitiu-se ouvir música. Já não chorava, e não pode deixar de notar, escondida por entre as melodias, despontando nas pausas dos compassos, a culpa por se sentir bem. Ali, olhando a paisagem correr na janela, ao som daquela batida feliz, se encontrava com a nostalgia do que há pouco tempo ainda não era antigo. Viajaria só. Ida e volta no mesmo dia, mas isso a música ignorava.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Aeroporto. Inevitável imaginar o que imaginavam os que a viam. Nunca suspeitariam quem era ou porque estava viajando. Ela mesma tinha dificuldade em fazer coincidir a imaginação de si com a própria vida.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">No avião, aproveitou para estudar de novo o que iria apresentar. No relógio, hora do leite do filho. Tentou dormir.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A viagem era rápida. Esperavam por ela no desembarque. Chegou ao local do evento e sentiu o frio das mãos. Faltava pouco. Assistiu à apresentação que antecedia a sua. O suor frio aumentava. Estou despreparada, percebeu. Que raios estou fazendo aqui?, acrescentou.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Pensou no filho. Pensou há quantas horas não se viam. Pensou que o resultado do cálculo significava o recorde de tempo longe um do outro. Pensou que ele tomou leite NAN. E que seu peito formigava de leite descendo. Pensou que vergonha seria se vazasse leite no meio de sua apresentação. Pensou que teria que apresentar muito bem pra ter valido a pena ficar aquele dia longe dele.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Não pensou mais porque chamaram seu nome. Andou até à frente da plateia, pegou o microfone com a mão suada. Apresentou-se. Só não disse mãe de Benjamin, que está em casa tomando leite NAN enquanto meus peitos vazam.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Falou. Falou. Falou.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Terminou.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Despediu-se de algumas pessoas, foi até o saguão onde o carro a esperaria. Foi levada de volta ao aeroporto. Espera interminável. Anoitecia.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O filho estaria tomando banho. Ela já ficava inquieta com os minutos que, agora, pareciam encalhar. Subiu no avião. Não podia dormir.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">A viagem de volta demorou séculos. Sentiu enjôo, sentiu pressa, sentiu saudade. Sua expectativa não cabia naquela poltrona. Irritou-se com a conversa do casal ao lado.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Chegou, enfim, em sua cidade. E as demoras que se seguiram e retardavam sua chegada em casa beiravam o insuportável. Ele está dormindo, o marido contou por telefone. Como?, ela se perguntou. Pediu pressa ao taxista.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Entrou em sua casa silenciosa. Beijou o marido, perguntou do dia. Foi tudo bem. Mas ele ficou bem? Ficou. Mesmo? Sim. Mesmo sem leite do peito? Sim. Ela sentiu doer o peito ingurgitado de leite.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E adentrou o quarto do filho. E pegou-o dormindo no colo. E o abraçou. Sentiu seu cheiro. Casa.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Carregou-o até a cadeira onde dava de mamar. E suspirou de alívio quando ele grudou os lábios no seu peito e, com força, começou a sugar.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-33718304619574805732010-10-27T03:51:00.000-07:002010-10-27T03:51:20.139-07:00Silêncio<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Gostaria de encontrar palavras que pudessem tocar na dor de uma mãe que perde um filho. Mas elas não existem e nunca existirão. Estas, só remetem às que não há. Tentando dizer, em vão, o único silêncio possível diante do trágico.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><a href="http://vivoesinto.blogspot.com/">http://vivoesinto.blogspot.com/</a></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7125528761811677663.post-15456798074800270762010-10-25T03:57:00.000-07:002010-10-25T04:24:23.772-07:00Sem anos de perdão<div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Misterioso, o escrever. Sempre. Começa de uma ideia brotada e segue caminhos imprevisíveis, enviesados, tortos. Querendo se chegar ali, de repente as palavras resolvem tomar rumos outros e nos levam pra lá, fluindo num formar-se de linhas como se puxadas de um carretel. Um carretel invisível e incontrolável. Quem nunca viveu o perder um texto e o tentar reescrevê-lo, sendo surpreendido por um resultado completamente diferente daquele que tinha sido escrito instantes antes? Não, as palavras não são nossas. As palavras são delas mesmas. E por isso não podem ser roubadas.</span></span><br />
<br />
<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Tenho a impressão, quando escrevo, que são as palavras que me escolhem, e não o contrário. E isso não é uma espera passiva. É um gesto dificílimo de recolhimento. Em me recolhendo, recolho as palavras que se oferecem a mim. E o texto sai, tecido. Como ele quis. Quando ele quis, porque às vezes não sai. Tenho guardados aqui no computador alguns impublicáveis como exemplo. Mas não mostro por serem mesmo impublicáveis.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">E aquela ideia brotada onde na maioria das vezes tudo começa, ela tem vários jeitos de brotar. Às vezes vem do nada, às vezes de uma cena. De uma lembrança. Um mistério. Às vezes, de outro texto. E isso não tem nada a ver com plágio. Isso pode se chamar inspiração, ou intertextualidade, ou qualquer outro nome que caiba. E não retira nada do texto que foi fonte, pelo contrário. Acrescenta outros sentidos, partindo daquilo que já estava pronto. Aí, pode até acontecer um prolongamento tal que dê vida nova ao que já estava inerte.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mas quem copia não está fazendo nada disso. Seria mais ou menos como arrancar uma flor da terra: ela não pode ser replantada num lugar que não a sabe receber. Ela morre sem o que é sua raiz. E raiz, em se tratando das palavras escritas, é o fazer parte do texto, do contexto, é ter existência por ter sentido. É o ter sido recolhida.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Lembrei agora um assalto que sofri. Assalto de verdade, com arma e tudo. Um objeto foi roubado, dentre as coisas que foram roubadas. Ele valia pouco dinheiro, mas tinha outro valor muito grande. Tinha sido um presente meu pro Demis. Eu fiquei imaginando o objeto na vida das mãos que o levaram, e ele não tinha nenhum sentido possível nelas. A pessoa que o tinha agora não podia chegar nem perto do tanto de significado que aquilo tinha pra gente. Um desperdício do objeto.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Assim acontece com textos roubados. Roubados, e não apropriados, tornados próprios. São coisas muito diferentes. O texto roubado morre no novo lugar, não encaixa, não enraíza. O texto (ou ideia) apropriado ganha outras ramificações, vive noutras paragens, se multiplica pelos olhos que o colheram. Na história da literatura houve muitos textos apropriados. Aliás, a literatura é a história da conversa entre muitos textos. E quando essa conversa acontece, ela pode vir escondida por trás das palavras. Não precisa citar nem nada, isso até tiraria a graça de uma reverência silenciosa que não se mostraria a um leitor menos atento.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">No caso das escritas internáuticas, a coisa é um pouco diferente. Porque o leitor dificilmente tem como saber do outro lado da conversa, já que aqui se escreve pequeno, e aos milhões. E reverência sem considerar o que é reverenciado se aproxima da inveja.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">O jeito internético de se manter na reverência é dizer de onde veio. Exatamente como o intérprete de uma música diz quem a fez, para então poder interpretar como quem voa. Vide Elis Regina, que não roubou nada de ninguém e deu a muita música vida que nem os autores imaginavam pudesse sair do que eles tinham feito. Tivesse ela roubado, não teria tido chão de onde tomar impulso para o voo.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Dizer de onde veio, além de preservar o que é possível da conversa que dá vida aos textos, é uma maneira de trazer junto a história. Começando pela história de quem está escrevendo, que conta ter passado por ali onde bebeu da água que derrama agora em voz própria. E passando pela história do que foi trazido nessa visita – história-raiz, que, contextualizando, deixa que o texto enxertado viva.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ladrões de palavras. As palavras, quando palavras, se roubadas desintegram. Vocês se desfazem junto delas. E ficam com as mãos cheias de impossibilidade: de dar sua voz ao mundo; de colher junto; ou de silenciar.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ladrão que rouba palavra rouba o impossível. A<span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">s palavras não se roubam. Elas se dão. </span></span>E por isso ladrão que rouba palavra fica sem anos de perdão.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0in 0in 0pt;"><span lang="PT-BR"><span lang="PT-BR"><span style="font-family: Verdana;"><img src="http://1.bp.blogspot.com/_cPEVv5nXjS4/TMHbQ8tmrUI/AAAAAAAAAVc/nYnBOa4llSc/s1600/proibido_sd_10.jpg" /></span></span></span></div>Nataliahttp://www.blogger.com/profile/10135221681847620914noreply@blogger.com14